Am Tag, an dem ich den vorliegenden Text verfasse, schreiben wir den 11. September 2026.   Ich denke, jedem, der 33-jährig oder älter ist, muss ich gar nicht erklären, warum dieses Datum sich noch heute, fünfundzwanzig Jahre später, anfühlt wie ein schlechtes Omen. Ein Datum, dessen Erbe wie ein Damoklesschwert über meinen Gedanken schwebt. Ein Datum, wegen dem ich vor einigen Jahren einen Tag länger im Urlaub geblieben bin, denn «am 11. September steige ich nicht in ein Flugzeug». Ein Datum, an dem ich jedes Jahr wieder ins Grübeln komme. Fünfundzwanzig Jahre soll es schon her sein und fühlt sich doch an, als wäre es gestern gewesen, als ich von der Schule nach Hause kam und meine Mutter mit laufendem Fernseher am Bügelbrett stehen sah. Den Schock in ihren Augen, das…